Mentira

Mentira
Se vive del eco, del recuerdo, de ese vacío prácticamente idóneo al que todos los que escribimos cosas tristes nos gusta asistir en esas frías noches .. donde se vive de sentimientos remotos y se alimentan de conferencias eternas con uno mismo, al tratarse de auto-convencer de que lo que uno piensa es único, especial y no forma parte de la eterna letanía de corazones desvencijados y atrofiados..
Chale.. que mentira

Carbón de mezquite

Pretenderé que el tiempo no ha pasado, y que seguimos siendo monstros devora-segundos de la quinta dimensión, es mejor apaciguar las ansias de un futuro remarcado y planear concretamente que es lo que sigue…

¿Qué sigue?, la vida nos ha tocado de golpe en un síndrome donjuanesco y limítrofe, ¿es acaso que llegamos al punto de necesidad próxima por compañía inmediata?

Uno observa el día con ojos tornasol, se revuelve en un suspiro y quizás en aquella idea de que estando junto a ella lo fastidioso de la vida se vuelva tecnicolor, y adquiera un matiz distinto al que uno se acostumbro a observar … como se llama eso, ¿Encariñamiento?, ¿Amor?, ¿Fantasía?, ¿Aberración sexual?

Posiblemente estamos condenados a vivir encadenados a los ojos pardos de una Dulcinea irracional, a perseguir fantásticos gigantes y observar el bucle al que nos hemos sometido con ese aire de ingenuidad …

que en el fondo ninguno desearía tener

No vengo a hablar de relaciones humanas, ni de si es mejor dejar de parpadear y lubricar los globos oculares con limón y sal.. Creo que es más bien un recordatorio a la misma existencia, al saber que si ya he tropezado mil veces con la misma piedra con forma de corazón, mantendré a mano mi tracto mula para aplanar a conciencia eso que se llama desilusión…

Porque hasta la esperanza mas frondosa termina siendo carbón de mezquite