Hacia mucho que no tocaba esto del teclado..
Hay una relación constante con lo que el clima ofrece últimamente
No sé si son las noches o el llanto rebuscado, o la facilidad de no saberme acompañado
No sé si es mi tendencia a burlarme de la rima y sentir que nunca me la podre rascar
Todas las experiencias malas, son poesía, todos los ratos buenos nunca llegan a escribirse
Ya dirán bastantes, que melancólico sujeto, que hueva de persona saberlo siempre amargo
Ya lo sabía Johnny Cash, el hombre de negro permanecerá vestido así, hasta que algo aquí mejore
Son puras palabrerías enredadas, una tras otra las que vengo aquí a soltar
Hay cosas no tan destruidas, existen otras que vinieron a mutar, a ser complicadas
Como eso de que ya decidiste no verme, que te cansaste de un mártir de la vida
Como aquella historia de qué lloras por algún otro que en tu pecho se coló
Pero todas tus miserias son benditas, son escasas.. Son desastres, son huracanes
Las mías son constantes, porque están diseñadas para herir pero no para matar
Me mantengo en sintonía, me preparo para una sequia de cariño
Pero qué raro, estoy contento.. Porque al menos con mi huida, algún día..
Podre verte sonreír como la niña de quince años que hace tiempo conocí
